Умирает старый профессор. Рядом его старый фронтовой друг. Профессор голову приподнимает, показывает на книжные полки, висящие над рабочим столом: — Это все книги, которые я написал. Опять на подушку голову роняет. Собираясь с силами, приподнимается опять, показывает на другую стену с книжными полками: — А это книги моих учеников. Опять голову роняет. — А вот помню как в 1942 году под Псковом я санинструкторшу одну уговорил и ничего у меня с ней не вышло потому что сено мягкое было и зад у неё проваливался. Приятель думает, ну всё, крышу сорвало уже, бредит. А профессор: — Эх, вот бы все эти книги — да ей бы под ж@пу…
